Tres por minuto

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1. PAISAJE CON GRANO DE ARENA

   Lo llamamos grano de arena.
   Pero él no se llama a sí mismo ni grano ni arena.
   Prescinde de nombre
   común, individual,
   fugaz, duradero,
   erróneo o adecuado.
   Indiferente a nuestra mirada, al tacto.
   No se siente ni visto ni tocado.
   Y si cae en el alféizar de la ventana
   la vivencia es nuestra, no suya.
   A él tanto le da donde caer
   sin la certeza de estar cayendo
   o de haber caído ya.
   Desde la ventana hay una bella vista sobre el lago,
   pero esta vista no es capaz de verse a sí misma.
   Incolora, informe,
   inaudible, inodora
   e indolora vive en este mundo.
   El fondo del lago nunca toca el fondo,
   sus orillas no tienen orillas.
   Sus aguas no se mojan ni tampoco se secan.
   Las olas no se sienten singulares ni plurales.
   Susurran sordas a su susurro
   entre piedras ni pequeñas ni grandes.
   Y todo sucede bajo un cielo de por sí inceleste,
   donde el sol se pone sin ponerse nunca
   y sin ocultarse se oculta tras una nube inconsciente,
   que el viento alborota por el mero impulso
   de soplar.
   Transcurre un segundo.
   Otro segundo.
   Un tercer segundo.
   Pero son sólo nuestros tres segundos.
   El tiempo ha volado cual mensajero con una noticia urgente.
   Pero sólo es un símil por nosotros elaborado.
   Personaje inventado, atribuida la prisa,
   inhumana la noticia.

   Wislawa Szymborska

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2. La meva poetessa favorita! Gràcies, Francis.
   L’altre dia:

   ALGO SOBRE EL ALMA

   Alma se tiene a veces.
   Nadie la posee sin pausa
   y para siempre.

   Día tras día,
   año tras año
   pueden transcurrir sin ella.

   A veces sólo en el arrobo
   y los miedos de la infancia
   anida por más tiempo.
   A veces nada más en el asombro
   de haber envejecido.

   Rara vez nos asiste
   en las tareas pesadas,
   como mover los muebles,
   cargar las maletas
   o recorrer caminos con zapatos apretados.

   Cuando hay que cortar carne
   o llenar solicitudes
   generalmente está de asueto.

   De mil conversaciones
   toma parte sólo en una,
   y no necesariamente,
   pues prefiere el silencio.

   Cuando el cuerpo nos empieza a doler y doler,
   escapa sigilosamente de su hora de consulta.

   Es algo quisquillosa:
   con disgusto nos ve en la muchedumbre,
   le repugna nuestra lucha por supuestas ventajas
   y el rumor de los negocios.

   La alegría y la tristeza
   no son para ella sentimientos distintos.
   Sólo cuando se unen
   está presente en nosotros.

   Podemos contar con ella
   cuando no estamos seguros de nada
   y tenemos curiosidad por todo.

   De los objetos materiales
   le gustan los relojes con péndulo
   y los espejos que trabajan afanosos
   aunque no mire nadie.

   No dice de dónde viene
   ni cuándo se irá de nuevo,
   pero evidentemente espera esa pregunta.

   Según parece,
   así como ella a nosotros,
   nosotros a ella
   también le servimos de algo.

   Wislawa Szymborska (Instante, Ed. Igitur)

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