En el aire

Llegan las palabras, y hacía mucho que no venían. Siempre hay migas que recoger, cumpleaños que felicitar, pelo que desenredar.…

He creído saber

Un día, en la playa, el hermano de Milton Trager (California, 1908-1997) le desafió: “A ver quién salta más alto”.…

Se me hizo un gran silencio interior, dice. Y yo me acuerdo de Reinaldo Arenas, escribiendo para conjurar el ruido.

Vamos a París y no entramos en los museos ni en las tiendas. Vamos a los parques. Y al río.…

Tras meses intercambiando e-mails, mañana por fin nos encontramos en su casa de París. Tiene 92 años. Nació en Pekín,…

Algo me abandona en los músculos más profundos y no puedo más que tenderme sobre el sofá. Me desmadejo. El…

Un primer roble rebrota sin haber renunciado aún a todas sus hojas antiguas. Qué árbol tan temeroso, pienso, no quiere…

Llega otra misiva del lector de Úbeda. De nuevo mecanografiada y perfecta en su arquitectura de palabras. Detrás de ella,…

Es la luz, una exuberancia. Son las abejas ahítas de polen, el blanco salpicado del espino albar, como nieve posada.…

La primavera avanza y retrocede. Enciende flores, levanta yerba, alguna vez nos deja nubes en el suelo. Aún hay árboles…

Salgo de yoga elongada (he de utilizar este término, los músculos que me recorren por detrás son ahora más largos,…

Descubro gracias a Navia unas cartas magníficas del fotógrafo chileno Sergio Larrain sobre el oficio de fotógrafo, sobre cualquier oficio («algo…